VOUS FRANCHISSEZ LE 38e PARALLÈLE
LE MAÎTRE DE GUERRE
Ton formulaire.
Je fourre de la fente depuis que Jésus a son galon de caporal.
Et les plus beaux minous bridés que je me suis tirés, c'était à Da Nang.
Les filles, contrôle tous les jours.
On baisait jugulaire-jugulaire : sécurité, discipline, efficacité.
Jusqu'à ce qu'une truffe écrive à sa maman
qu'il avait trempé le biscuit en République...
Bref, ça a foutu la merde.
Un comité de politicards qui, cul à cul, n'aurait pas repoussé
un zéphyr à coups de bloches,
a décrété au crapahuteur lambda des Marines :
"Plus de quartier libre".
On a répondu en vrais Marines.
Salut, demi-tour, et au pas de gym direction notre boxon de merde
où on s'est tout fait, chtouille,
morpions, chaude-pisse
et surtout une calamiteuse opinion de l'espèce femelle.
La guerre, c'est l'enfer. Y a pas à dire.
J'aime pas les petits soldats.
Répète ?
Si tu veux bourrer le mou du môme
pas la peine de lui taper le coup de frime, boule à zéro.
T'as l'air de parler d'expérience, toi.
Où tu vas, là, grognard de mes deux ?
Le grognard te prévient qu'il est grognon, mauvais et fatigué,
qu'il bouffe du barbelé, pisse du napalm
et te vide un chargeur dans le cul d'une mouche à 200 m.
Alors, me pèle pas le jonc, pignouf, ou ça va barder.
Tu la ramèneras moins quand t'auras les burnes au fond du bec.
Tiens ça, petit.
Là, y a déclaration de guerre.
Reste là, et apprends à pisser le sang avant d'en baver à mort.
Avant, je te planterais bien mon manche dans la motte.
Il va le tuer.
Je reprends donc, il y a eu cette niakwée de Bangkok.
Elle te faisait de ces brouettes mongoles.
Merci, M. l'officier de police.
Sergent Highway.
Ébriété, trouble de l'ordre public,
rixe dans un débit de boisson
et vous urinez sur un véhicule de police.
Il faut ce qu'il faut, M. le Juge.
Ce n'est pas parce qu'il n'y a pas de guerre,
qu'il faut en déclarer une chaque fois que vous êtes soûl.
Je prends malgré tout en compte vos excellents états de service
et votre zèle à assurer la sécurité de cette grande nation.
Mais ceci
est votre dernière chance.
Cent dollars d'amende. Suivant.
Ton collègue de nuit demande le divorce ?
Pour qui tu te prends ? Tu pisses tranquille sur mon véhicule ?
La loi, tu t'en cognes, et tu fous le camp peinard ?
Faudrait faire dans son froc devant tes sardines à la con ?
Tes citations, tu les relis, mon héros ? T'as vu les dates ?
Ça remonte à perpète, tes exploits.
Un soir, tu roteras du sang dans une impasse,
devant toi, y aura mézigue. Là, tu jouiras.
Rêve toujours, couille molle.
Ce sera plein tarif, poivrot. Je fais pas de rabais aux militaires.
Dommage. Ta bourgeoise en fait.
FarangSiam te remercie. Amuse-toi !
T'aimes que tout soit correct, toi.
Ça te fait plaisir, hein ? L'Amérique te dit merci, M. Anti-coulage.
Va te faire pomper.
Toujours comme ça ? Vaseux, et rien dans le chou ?
T'as l'air d'avoir besoin d'un remontant.
Tape-t'en un petit.
Doux comme des cuisses de pucelle, détournement de mineure en moins.
Havane garanti. J'ai un pote à Guantanamo, à l'Intendance.
On se fait des fleurs mutuellement.
J'ai un tas de potes, mais un de plus, ça fait pas de mal.
- Pour des fleurs mutuelles ? - Oui, c'est ça.
Si t'avais pas toujours ton crayon et ton œil à la traîne,
je pourrais te rendre la vie militaire plus cool, et mieux plus juteuse.
Me fous pas ton barreau de chaise sous le nez,
sinon je t'en ferai un suppo que t'allumeras par les naseaux.
Chez le major Devin, au trot.
Repos. Ce sera tout, sergent-major.
Bon Dieu, Highway, détendez-vous.
Ne soyez pas si fonceur.
Je suis comme ça.
Ça vous fait quoi ? 24 ans de service ?
Et des poussières.
Il y en a qui, à votre place, aspireraient à la retraite,
emmèneraient leur femme faire le tour du monde.
Mais ce n'est pas votre style.
Vous préférez harceler mon bureau de demandes de mutation pour
le Groupe d'Intervention des Marines.
La même unité qui vous a viré pour insubordination
et conduite irrégulière.
C'est exact. J'ai eu maille à partir avec une bande de bites molles.
Highway.
Je ne sais pas si je dois vous admirer
ou si vous me filez des boutons.
Mais peu importe, vous dégagez. Avec effet immédiat.
Je vais où ?
Le 2e de Reconnaissance. 2e Division des Marines. Le bercail.
À vos ordres.
Méfiez-vous de vos rêves. Parfois ils se réalisent.
Voici notre dernière victime. Un vrai, un pur
de New Jersey. Le président des punks.
Le comte du funk.
Le nouveau roi du rock'n'roll. Mesdames et messieurs, Stitch Jones.
Je vous empêche de peloter vos petites bergères, moi ?
Mesdames, plaquez ces guignols, et gardez-moi une Amérique propre.
Collez un sac à patates sur la gueule de ces patates.
On lui fait sa fête ?
Les frères bibendum en cellulite.
Je peux jouer de la Country. Donne-moi ma chance.
Je connais Merle Haggard, Hoss Cartwright, les Beverly Hillbillies.
File-moi ma chance. J'ai besoin de fric.
Jusqu'où ?
Deux arrêts.
Tu fais le ménage ?
Je veux la place. Y a pas de quoi en faire six caisses.
Tu sais, même Liz et Richard, Lennon et McCartney,
Mohammed Ali et Frazier
ont fait la paix. On peut aussi, non ?
Stitch Jones, je m'appelle. Le rock et le rap, ça m'interpelle.
Enchanté, mon pote.
J'ai bugné mon coupé-sport, mais rien à battre.
C'est une chance unique de frayer avec le bon peuple,
ceux comme toi. Les gens comme mes fans, quoi.
Je suis chanteur. Tu me connais.
Stitch Jones, comte du funk. Ayatollah du rock'n'roll.
Ta gueule, hippie.
T'as dit "hippie", mec ?
Y a plus de hippies depuis des siècles. T'as fait du placard
ou du frigo ?
Je m'en picolerais bien une. Quitte à te la payer
mais j'ai pas ma Visa.
En général, c'est mes larbins qui m'abreuvent.
Je t'en file une gratos si tu scotches ton claque-merde.
Sympa.
Jones.
Ça t'autorise pas à me baver dans l'oreille. Tom Highway.
C'est pas à toi, ces magazines.
Non. Ils traînaient là.
"La politique sexuelle de l'homme seul."
"Vous et l'amour avec un grand A."
"L'érotisme aux îles."
"À vous Santé, Soleil, Séduction dans les eaux de la Jamaïque."
Le pied, mec.
"Dimanche câlin avec partenaire du 5 à 7."
Ça fait chanson. Attends voir.
Entre 5 et 7 La p'tite minette elle est super
Le dimanche matin Il faut s'refaire
Mais c'est un julot, qui prend mon manche pour une pompe à vélo
Libéré, le mec, hein ?
Elle a de sacrés obus. Hostiles, les projectiles.
Ton chibre, elle te le mutile.
Elle n'est pas si mal.
Si t'as la raconteuse, je t'écoute.
Mais pas de salade côté sexe ou musique parce que je suis le King.
Bête de sexe et speedé rock. C'est tout moi, ça.
Faut que je pionce un petit coup.
Alors, mets-la en veilleuse le temps que je me refasse une jeunesse.
Les groupies, c'est géant,
mais il te faut de la vitamine E. Ça tire la moelle.
- Autre chose, mon général ? - Non. Ça va.
C'est quoi toutes ces médailles ?
J'en parle jamais. Sauf entre minuit et les couvertures.
Elle est barge.
Elle sait pas ce qui est blanc et qui fait 30 cm.
J'ai rien dit !
Je me chauffe pour mon show.
Qu'est-ce qui est noir et qui va pisser le sang ?
Cool, mec, cool. Y a pas de lézard.
Dis au chauffeur que j'arrive.
T'en fais pas. J'ai ma Visa. Cadeau.
Merci. Le pourboire, c'est moi.
C'est mon pote qui paie.
Il m'a dit que minuit et les couvertures, c'est W.-C. hommes.
Je suis là, fiston. Perdons pas de temps.
L'enfoiré.
Peau de fesse.
On tète mon monte-en-ligne dans mon biberon ?
J'aurais dû me faire vacciner avant.
Si t'avais autant de caberlot que de culot,
tu serais général.
Si j'avais ton faciès d'orang-outang, sergent-major,
je ferais carrière dans la pub de capotes anglaises.
Toujours aussi vachard, salopard.
Crénom, c'est bon de te revoir, Tom. Tu nous manquais.
Du calme. On va me prendre pour ton gigolpince.
Café ?
Négatif.
Sergent tirailleur Highway au rapport, mon commandant.
Le commandant est un tel pète-sec que pour chier,
y a que le déboucheur.
- École de Guerre ? - Imbattable à la balle ovale.
- Quand est-ce qu'ils me lâcheront ? - Jamais.
Faites entrer le sergent Highway.
Ça, c'est de l'ancienneté.
J'ai baroudé, mon commandant.
Corée, St. Domingue en 65, trois fois le Vietnam.
Ce broussard truffé d'éclats d'obus ne passe pas un détecteur d'aéroport.
Je n'ai pas encore eu le privilège de combattre.
J'arrive du Département Équipement et Logistique.
Loin d'être apprécié à sa juste valeur, mon commandant.
Tout à fait.
Mes états de service, quoi qu'il en soit, sont exemplaires.
Et j'entends qu'ils le restent.
Ce bataillon doit être le fer de lance de la division.
J'attends de mes sous-officiers qu'ils montrent l'exemple.
Rixe dans un lieu public, et refus d'obéissance aux civils
ne sont pas le modèle à suivre.
Ce n'était qu'une légère altercation.
Vous êtes coutumier du fait.
Il y a un an, vous avez frappé un officier.
J'avais fait Annapolis avec lui. Si jamais vous me faites ça,
vous prendrez des bains de siège pendant un mois. Compris, Marine ?
J'ignore quel piston vous ramène ici, mais ça ne m'enchante guère.
Nous sommes les nouveaux Marines.
La nouvelle race.
Les gugusses comme vous sont des anachronismes.
Vous devriez être en vitrine : "Ne brisez la glace qu'en cas de guerre."
Je déteste les briscards qui savent tout, et n'en font qu'à leur tête. Vu ?
Je vois qu'il y aura des morts inutiles, si je fais pas mon travail.
Le sergent Highway a été affecté à notre peloton de reconnaissance.
Oui. Reco.
Leur ancien sergent était un vieux baroudeur aussi.
Mais il pantouflait.
Retraite en service actif.
À quelques mois de la fin, il se laissait vivre.
À force, ses hommes sombraient dans la médiocrité.
Vous avez presque l'âge de la retraite d'office, non ?
C'est exact.
Je demande des Marines, et la division m'envoie des fossiles.
Le peloton de Reco est tout sauf motivé, tant s'en faut.
Je veux en faire des hommes de pointe.
J'en ferai des "crève-cœurs" ou des "marche-ou-crève".
Rompez.
Il est toujours comme ça, ou il se met en frais pour moi ?
Il se réfère au manuel avant de grimper sa bourgeoise
pour être sûr de la sauter en toute sécurité, discipline, efficacité.
Tu bouffes avec Helen et moi, ce soir.
Après, on passera en revue le bon vieux temps.
Ce serait chouette, mais faut que je m'installe.
Normal, je comprends.
Excusez-moi.
Je veux dire sergent, sergent-major.
Voici le Sgt Highway, affecté au peloton de Reco.
Fantastique. Soyez le bienvenu.
Faut que je fonce.
Je suis en retard pour ma prépa de plongée.
Seigneur.
Sa mère sait qu'il joue au Marine ?
Au fait, c'est le Lt Ring, ton chef de peloton.
Merci du cadeau.
Tu croyais que t'allais donner la tétée à un tas de bleus-bites ?
Je te fais la tournée des trombines ?
- Je ferai ça tout seul. - Prends ma camionnette.
Merci. Où elle est ?
C'est celle marquée "sergent-major".
C'est bien le peloton de Reco ?
- Moi pas parler l'anglais. - Toi ?
Je suis le sergent tirailleur Highway.
J'ai plus picolé, pissé le sang, baisé des putes, foutu de branlées...
que vous tous réunis, bleusaille.
Le major Powers m'a confié le commandement de ce peloton.
On se débrouille.
Même pas pour faire vos cartes de France.
- Enfants du bon Dieu. - Je sais.
Vous ne m'impressionnez pas.
Le peloton de Reco, c'est des bêtes.
Gonzesses, vous glandez parce que votre ex-sergent putassait
en bon rond-de-cuir tire-au-cul. Les bibiches, terminé.
On va devenir des Marines, et au trot.
Qui t'a sonné, toi ?
Je suis pas venu vous faire toutouche sous la douche, tas de cons.
Et je ne me ferai pas dézinguer dans un bled paumé
parce que vous < no habla, comprende > ?
Tiens, tiens.
Je suis là pour vous dire que votre petite vie pépère, c'est du passé.
Conseil d'ami, faites la Farida, ce soir. Marrez-vous, défoulez-vous,
frottez vos petits zizis contre votre Dulcinée
ou tapez-vous une bonne veuve poignet.
Bref, dégorgez-moi ça, parce qu'à 6 h, demain...
vous êtes à ma pogne. Où est ton pieu ?
C'est pas bon pour ton karma. Tu devras vivre avec.
- Aboule. - De quoi tu parles ?
- Le fric de mon billet. - Cool, pas de violence.
Je suis Capricorne. Peace and Love.
J'étais un peu dans la dèche.
Tiens, j'ai un peu de blé, là. C'est tout ce que j'ai, mec.
Et le repas ?
- C'est vraiment tout ce que j'ai. - Le pourboire.
- Là, c'est vraiment tout. - On est en compte.
C'est ma volonté contre la vôtre, et c'est vous qui plierez.
Alors, 6 h, demain. Traduction : 6 plombes
du mat, pour ceux qui non habla.
Merde. Il m'a arraché le bout de l'oreille.
Il a du pot de pas avoir pris mon pied au cul,
ce juteux de mes deux. Un vrai fumier de lapin.
Va falloir lui apprendre à vivre au sergent.
Oui, mais quoi foutre ?
Attendez que le Suédois sorte du trou.
Oui, bravo. Le Suédois.
- Il lui arrache la tête ! - Et il se la bouffe.
Le Suédois. Bye, Highway !
Le Suédois !
Salut, la môme.
Tu me trompes au premier rencart ?
Sacré toi. Tu sais pas écrire ? Ou téléphoner ?
Je voulais t'éviter de passer des nuits blanches.
- Je vais te servir une bière. - J'en ai bien besoin.
T'es superbe.
Des femmes comme toi, le moule est cassé, mon ange.
Arrête. Y en a encore.
Mais quand on attend beaucoup d'elles, faut donner beaucoup.
Non, pas d'accord.
Le mariage et les Marines, ça fait pas très bon ménage.
Vérole de moine.
J'ai vécu mes plus belles années avec un Marine.
Plus jeune, je t'aurais fait changer d'avis les arpions en éventail.
Je suis sûr de la chose.
Avec Aggie, t'avais toujours le sourire.
En forme de grimace.
Elle est ici.
Je m'en doutais un peu.
Si elle veut que j'augmente sa pension, c'est raté.
J'ai même pas une flèche pour foutre le camp d'ici.
Elle est serveuse au Palace.
Je la voyais mariée à un général, pour le moins.
Je peux avoir mon ex-chambre ?
Je veux, mon neveu. T'iras voir Aggie ?
- Des clous, Loulou. Ardoise, je peux ? - Des clous, Loulou.
De retour d'une tournée au succès terrifiant,
le comte du funk, le duc du cool,
l'ayatollah du rock'n'roll, Stitch Jones.
Qu'est-ce que je vous...
Qu'est-ce que tu veux ?
Une bière.
- Qu'est-ce que tu fais là ? - Je commande.
Tu t'es souvenue de la marque.
Whisky dégueu, baise dégueu, mecs dégueux, j'oublie jamais.
T'étais pas si mal embouchée quand on était marié.
Toujours. Mais t'étais jamais là pour l'entendre.
Tom, je travaille, là.
T'es en beauté.
Lumière tamisée.
C'est vrai. Je te reconnaîtrais de face comme de dos.
Le baratin, pour tes minettes.
Il est tard. Je suis crevée. Qu'est-ce que tu fiches ici ?
J'ai rempilé.
Et tu passes par ici par hasard ? Ce que la vie est bien faite.
- Je veux pas la bagarre. - Tu chasserais le naturel ?
Bon Dieu. Je viens prendre une bière et déjà tu me cherches.
Aggie, tu as un problème ?
Je te présente un de mes ex-maris préférés, Thomas Highway.
Roy Jennings. Il tient le Palace.
J'en sais un bout sur vous et votre héroïsme à la con.
Tom va s'en aller.
Aggie, je te ramènerai chez toi...
comme d'habitude.
Tu les tries sur le volet.
Tu peux parler.
Je vais jouer un truc de New York. Le rock va éclater la taule.
Va te faire tailler les tifs.
T'es si moche qu'à l'aéroport, tu serais clebs à renifler la coke.
Tu te crois drôle ?
Croisez les jambes, pincez-vous le nez et pétez.
Ça dégage le caberlot.
Me cherchez pas des rognes, vous n'aurez pas la grogne.
On a des mignonnes, ici.
Venez trinquer avec la fine fleur de la nation.
Arrêtez. Eh là, arrêtez, bordel.
- Assis, toi. - Fiche-leur la paix.
Mêle-toi de tes oignons.
Ça ne te regarde pas.
Tu joues les grandes gueules ?
Moi, je veux juste en chanter une.
C'est le pied d'asticoter les Marines ?
Ça ne te concerne pas.
Les boules à zéro, je les glaviote.
Ah ? Mets-toi à 4 pattes que je te la carre dans le cul.
- Quoi ? - T'es bien de ce bord-là.
Tu rentreras chez toi avec l'air de celui qui a mordu l'oreiller.
- Mais c'est un mot de pédé, ça. - Là, tu y vas trop fort.
Roy, il fait mumuse avec toi. Ces mecs, c'est des nuls.
Faut être nase pour venir te faire chier dans ta boîte, non ?
Vive le Disco-fantasmes.
Marre de vous deux.
Je te vire, Jones. Taille la route.
Et toi fais gaffe, le rigolo.
Dégage ton joli petit cul.
Je veux plus jamais te revoir ici.
J'ai de l'avenir dans ce bar, merde.
- Comme serveuse ? - Non, avec Roy.
Je m'attends à bien mieux d'une de mes ex-épouses.
Il en vaut cent comme toi.
Je suis encore sous le coup.
J'aurais bien démoli Jennings, mais je t'ai protégé.
Donc, on est toujours en compte. Je t'ai sauvé la vie.
On va pas se faire rouler des pelles sous la douche.
L'enfoicouilles de mes deux ré.
Finies les branlettes, à vos chaussettes.
On se mange le fion et les arpions. Debout.
Belles-en-cuisses, exercice.
Il est 5 h du mat. On avait dit 6.
Je sais pas lire l'heure.
Ou peut-être qu'un coco va te forer un trou de balle dans le front.
Mouvement. Vous êtes des Marines. Ça improvise. Ça s'adapte. Ça domine.
Quatre minutes. En rang.
Le Marine est vif. Silencieux. Mortel.
Un seul coup de bite, fripouillettes. Au-delà, ça débouche sur le plaisir.
Gros dodo, M. Jones ?
Putain, le cauchemar. Réveille-moi, maman, pitié.
Sergent, section prête.
À votre place.
Les Marines recherchent une poignée d'hommes d'élite.
Hélas, avec vous on est loin du compte.
Nous, on doit frayer un chemin pour que ça suive derrière.
La reddition, c'est pas notre credo. Répétez.
La reddition, c'est pas notre credo.
Plus fort. Sinon, votre prochaine perm', vous l'aurez à la retraite.
Enlevez-moi ces T-shirts.
On porte tous les mêmes T-shirts, ou rien.
Ton nom, Marine ?
Caporal-adjoint Fragetti.
Pas biodégradable, Folle-tti. Anti-écologique.
Ton nom ?
- Aponte. - Profile.
- Quinonès. - Collins.
Ce sera Colite.
Couillonès.
Prophylactique, Ajax. Vous êtes superbes.
Des vrais mannequins. Vos cheveux, je les veux
au bol et en brosse demain matin. Toute la section.
Quand on a l'air d'un Marine, on se sent un Marine.
Et là, bande de petits salopards, on agit en Marine.
À droite, droite. En avant, marche.
Quand le Suédois sortira du gnouf, Highway finira en ronron.
Tu l'as dit, bouffi.
Maman, maman, tu vois pas
Ce que les Marines ont fait de moi ?
Ce que les Marines ont fait de moi
Je pilotais une Chevrolet
Il pilotait une Chevrolet
Et là, je me tape des corvées
Couillonès, file-nous la cadence.
Ta copine va pleurer ton petit doigt que je vais bouffer.
La cadence, et au trot.
Je me rappelle plus bien.
Remue-méninges, crânes de piafs, ou pompes jusqu'à minuit.
Fais-le, merde. Ce con est à la masse.
Articule, Couillonès.
Articule.
Bagnole super. Et non pas tape-cul
Recharge tes accus. Et mets-en lui plein l'cul
Où il va, tout seul, ce trouduc ?
Il nous envahit la Caroline du Sud ?
Il va comprendre sa douleur. Appuyez.
Connard.
Bonjour. On n'a pas vu votre peloton à l'exercice.
J'ai fait connaissance avec mes hommes.
Excellente chose.
Je veux les prendre en solo pour les évaluer.
Je ne vois rien de spécial au tableau. Voulez-vous que je sois des vôtres ?
Vous avez sans doute plus important à faire.
Je prépare un exposé de tactique et stratégie
pour le colloque du Club de Guerre.
C'est passionnant.
J'ignore si le major vous l'a dit,
mais je commandais les périodes des volontaires, à l'université.
Sachant cela, je dormirai sur mes deux oreilles.
Merci. De quelle école sortez-vous ?
Crève-Cœur.
Crève-Cœur ?
Jamais entendu parler.
Bien, c'est net. Propre et net.
Impec.
Ça pue l'embroc à plein nez, ici.
Ôtez-moi ces T-shirts.
On est tous pareil.
- Pareils que moi ? - Comment savoir...
On improvise, on domine, on s'adapte.
Alors, ça valse, ces putains de T-shirts ?
Peloton, demi-tour droite.
En avant marche.
Mec, ça roulait avec Tyler tes combines, mais lui, zéro.
C'est un allumé. Il va te paner.
T'occupe.
Les plus grands, les plus beaux, les plus nuls.
Pépé-la-tondeuse a la clé du P-X. Vous voyez mieux à faire ?
Où est Aponte ?
Il est malade.
Il avait une gueule de zombie. Il est allé au toubib.
Oui, c'est vrai.
Chambrée aérée et lits au carré, le tout au pas cadencé.
Ça a été fait, y a pas longtemps.
Oui, sergent. Samedi dernier.
C'est bon, traîne-patins
aux voix.
Qui trouve que le gourbi est parfaitement astiqué ?
Superbe. La démocratie à l'œuvre.
Alors, on pique un galop.
C'est le AK-47, fusil d'assaut. L'arme préférée de l'ennemi.
Son tac-a-tac est typique.
Qu'on se le dise.
On se bouge le cul.
Fait chier. Il nous prend la tête, nous tire dessus, nous fout à plat.
Vous avez vu comment il nous mate avec son œil en coin ?
Il joue au petit chef.
Je devrais lui claquer la gueule, il frimerait moins.
♪ Fais pas ça ♪ ♪ C'est un juteux vicieux ♪
♪ Je veux. ♪
♪ Retiens-moi un peu ♪ ♪ Je peux m'énerver, vieux ♪
♪ Gaffe aux soldats du Peloton ♪ ♪ On marche toujours pour la baston ♪
♪ Ou pour voir la télé ♪ ♪ Mais Highway s'est pointé ♪
♪ On s'en serait bien passé ♪ ♪ Mais il va dérouiller ♪
♪ Quand le Suédois va arriver ♪
Je viens d'apprendre.
Ces tarés ne seraient même pas foutus de se dégager d'une chiotte.
C'est là que t'as ton Q.G. ?
Le major et moi formons une élite à envoyer en opérations.
La seule opération qui t'attend, c'est celle de tes hémorroïdes.
Tu bousilles toutes tes munitions, Folletti.
M. "Je casse du ricain" va te transformer en gruyère.
Pas ma faute, merde. C'est ce fusil de merde qui merde.
Il marche très bien, ce fusil. Tiens-le bien.
Réveillé avec un pot de chambre sur la tête ?
Non, sergent. Je porte ça en votre honneur.
Vraiment ?
C'est vrai, c'est une pièce de musée.
Souvenir d'Hiroshima, de Corée, du Vietnam, toutes ces vieilleries.
Un hommage à un ancien combattant
qui frise la retraite. Vous, quoi.
Très touché.
Notre façon de dire bienvenue et fatalement, au revoir.
Et le kevlar qu'on t'a attribué,
il n'a pas atterri chez "ma tante" un soir de dèche ?
Sûrement pas. C'est sérieux comme accusation.
On en est financièrement responsable.
Parfaitement.
Alors, sur ton crâne à 19 h, sinon t'auras plus de crâne.
À vos ordres, sergent tirailleur Highway.
Sergent, mon arme s'est enrayée.
Le major sait mettre tes hommes au pas.
Si Powers stoppait sec,
t'aurais la langue coincée entre ses miches.
Profile tiendra pas le coup.
Powers est une peau de vache.
Donne pas satisfaction au bourrin. Tu y arriveras.
Reconnaissance !
Qu'avez-vous dit, sergent ?
J'ai dit : "Donne pas satisfaction au bourrin",
mon commandant.
"Finesse du dialogue dans la communication et relation de couple..."
- Je te suis chez toi ? - Pourquoi pas ?
Que quelqu'un regarde dehors ce qu'il a mis.
À quoi bon. Il nous fera braire pour autre chose.
Notre vie, c'était des roses avant ce Frankenstein.
Comment je vais percer à Top-Jeunes ?
Ces ringardises de bidasse, ça m'esquinte le doigté.
Dehors.
J'ai dit dehors. Et au trot !
On va nulle part.
Votre guéguerre à la con, c'est de la merde.
C'est le vieux truc de l'esprit qui domine la chair.
Vous ne nous êtes pas cher car vous nous dominez.
Majorité des voix contre vous.
M. Jones, tu vas t'aligner dehors
ou je te fous sur orbite à coups de lattes.
Ça, c'est du rêve, ma biche. Suédois.
Suédois...
Voilà mon grand copain, le Suédois Johanson.
Récite-lui ton compliment.
Je t'arrache le chou et je te chie dans le cou.
Vous voyez sergent "Melé-Cass'-Couilles", plus besoin de vous.
Taille la route, Jack.
Menton relevé. Plus haut.
Maintenant, vos petits culs, dehors, et que ça saute.
Faudra que je te cause, Suédois.
Je vais attendre la PM.
Négatif. Tu vas devenir un Marine.
File dehors.
C'est donc moi qui vais diriger cet exercice.
Le sergent est introuvable.
J'ignore où il peut être.
Nom de nom, c'était quoi ?
Mon lieutenant, c'est un AK-47, fusil d'assaut.
Arme chouchou de l'ennemi.
Tac-à-tac typique quand on vous allume, mon lieutenant.
Ah ça, oui, hein ?
Je te suis chez toi.
Non, file. Je suis pas bien.
J'ai compris.
Pas ce soir.
"Communication sensuelle, signifiante..."
Vérole de moine.
C'est si bon, un homme qui sait parler aux femmes.
J'étais dans les parages.
J'ai pensé : asseyons-nous et parlons.
- C'est toi qui lis ces magazines ? - Lesquels ?
Ces magazines.
Quelqu'un a dû les laisser traîner.
- Qui ? - Choozoo.
Il sait pas lire.
Sois pas si têtue. Assieds-toi et parlons.
Je suis pas un de tes troufions aux ordres.
Bon Dieu. Être ma femme, c'était donc si dur ?
Oui.
Merci, sergent.
Belle matinée pour un exercice.
Nous allons accrocher une force hostile numériquement supérieure
en progressant à couvert, par surprise,
en faisant appel au tir croisé
et à l'agressivité naturelle du Marine.
Devant une moniche de Bridée, là, je suis agressif.
Nous fournirons à l'élite du major Powers,
une cible tangible qui affinera sa compétence.
Chacun sera doté du Miles, qui facilitera le décompte.
Quand un des nôtres est touché sa vareuse à sensito-laser bipe.
Suggéreriez-vous de notre part une non-riposte ?
Le major utilise la Reconnaissance comme outil de formation.
Et si les hommes vont au combat sans préparation ?
Ils y restent.
Oui, il y a du vrai.
En avez-vous parlé au major Powers ?
Faites mouvement.
Vous venez avec nous ?
Non, je passe une visite médicale à 11 h.
Vous faites pas porter pâle pour la prochaine guerre.
À droite, droite.
Arme en bandoulière.
En avant, marche.
Highway saura-t-il mener l'embuscade ?
Un champion tactique pour petites unités.
Moi, j'en doute.
Marines, aujourd'hui, nous allons casser de la Reconnaissance.
Quand je me suis engagé dans les Marines,
j'ai cru qu'on me larguerait en vol, pour combattre l'ennemi.
Nous, on est les Marines New look. Pour être largués, on est largué.
Notre seul ennemi, c'est l'ennui.
Hollywood m'appelle.
Stitch Jones sera une star du rock'n'roll.
Ne nous oublie pas, Ta Grandeur.
Aux premières loges, et toutes les filles que j'aurais pas croquées.
Je raffole des restes.
Armes à la main. Vous faites trop de boucan.
Pourquoi ? On n'est pas là pour gagner. Il regarde trop de westerns.
C'était quoi ?
T'es mort. T'as trébuché sur 4 mines à fragmentation.
On ramasserait tes valseuses à la petite cuillère.
- Qui doit te couvrir ? - Profile.
À quoi tu sers, aux 400 diables ? Je veux un tir de couverture.
Pendant que vous vous branlez, la section se fait trouer le cul.
On est là pour ça.
Quoi ?
On a accroché 3 fois le major Powers, et toujours ici.
Qui te dit qu'on l'accrochera ici, tête de nœud ?
Vous avez entendu Ring.
Le major veut qu'on meure en faisant un barnum débile.
Je m'en cogne de Powers.
J'ai mission de vous garder en vie. On poursuit.
Le site d'embuscade est derrière la colline.
Bien reçu.
Ça aide de savoir quand et où on va vous allumer.
Molo. Qu'ils se rapprochent, et là, ça va sentir le sapin pour eux.
Silence. Les voilà.
On se les paie. Attaque.
Cessez le feu.
Erreur sur le site d'embuscade.
Cessez le feu.
Erreur sur le site d'embuscade.
Reconnaissance !
Coupez-moi ce bordel.
Ça fait un raffut d'enfer, hein, mon commandant ?
Cet homme a usurpé mon autorité, enfreint les consignes,
fait fi de mes directives depuis une semaine.
Pourquoi, lieutenant ?
Mon commandant, j'ai pensé...
Pensez moins, agissez plus. Vous êtes officier.
Planchez sur ce mot dans votre manuel.
Qui vous a autorisé à dévier du tableau d'entraînement ?
Il fallait que j'évalue mes hommes.
Ce ne sont pas vos hommes, cabochard. Ce sont ceux du Corps des Marines.
Les hommes du 8e régiment.
En un mot, mes hommes. Et vous êtes l'un d'eux. Vu ?
C'est moi qui y resterai, si on me largue
sur un point chaud avec un peloton mal entraîné.
Vous suivrez mon programme à la lettre.
Si nous combattions demain, la moitié des hommes y passerait.
Vous avez agi de votre propre chef.
Je ne peux pas réparer sans savoir d'où vient la panne.
Vous me facilitez la tâche.
J'ai donné au sergent l'autorisation d'évaluer ses...
Enfin les hommes, mon commandant.
Attendez dehors.
Je vous virerai des Marines.
Et le plus drôle, c'est que vous ferez le boulot vous-même.
Vous finirez par désobéir,
enfreindre à nouveau les consignes ou vous soûler.
C'est plus fort que vous. Vous êtes trop vieux, trop stupide,
trop orgueilleux pour changer.
Je m'en frotte les mains d'avance.
Sortez, et faites entrer ce crétin de Ring.
Il veut vous voir, lieutenant.
- Désolé. - Y a pas de quoi.
Reco.
Tu laisses entrer n'importe qui.
Tournée maison pour tenir le choc.
Si tu veux te cuiter, déconner à mort...
qu'on se fasse casser, et qu'on se retrouve la merde au cul...
- je suis ton homme. - Au fond, on est quoi ?
Des boules-à-zéro, tape-du-goulot, bite-bistouri, marche-au-kéro.
On est tout ça. Y a pas à dire.
- On a fait : 0-1-1. - C'est-à-dire ?
Le major Powers, un jour pluvieux, m'a dit :
"Sergent-major..."
"c'est du 0-1-1."
"Zéro victoire. Un match nul,"
"la Corée,"
"et une défaite, le Vietnam."
On a perdu la guerre, mais on a gagné les batailles.
Je ne perdrai pas la suivante par impréparation de mes hommes.
Ton objectif ?
En faire des Marines.
Comme Stoney Jackson.
Le meilleur chef de peloton
que des bleus-bites classe biberon
- à la con, ait jamais emmené au front. - Crève-Cœur.
Votre commandant a appelé.
Branle-bas de combat au bataillon.
Que Dieu les bénisse.
Je trouve pas ma tente.
Où est mon parka ?
Merde, qui a pris mes sangles ?
Profile, c'est ma gourde.
Aponte a intérêt à se radiner, sinon, ce sera le mitard.
Mes enfants, check-list équipement. Arme.
Simplifions. Vous avez vos Rangers, foncez au combat, au trot.
Où est Aponte ?
Il est malade. Le ragoût de bœuf. J'ai mal au bide, moi aussi.
- T'as bouffé pire. - Seulement par temps de chienlit.
Ces formulaires DD 13-48 ne sont pas remplis correctement.
Là aussi sécurité, discipline, efficacité, sergent-major.
Veillez à ce que tous les chargeurs
soient comptés et restitués dans le même état qu'au départ.
Points sur les l et barres au T.
La négligence engendre l'inefficacité.
Vos hommes pourraient être plus soignés, sergent.
Je demande des lunettes à infrarouge, pour les chefs de section.
Zut. J'aurais dû y penser.
Matériel non prévu par l'Équipement.
J'ai cru que...
Acheminez une demande écrite par voie administrative.
Une demande écrite ?
Repos.
Major Powers, mon colonel.
- Annapolis, classe 1971. - Vos hommes sont prêts ?
Ils se battront jusqu'à la mort pour protéger notre pays.
Espérons que ce ne sera pas nécessaire.
N'avons-nous pas servi ensemble ?
Je l'ignore. Le sergent-major Choozoo et moi
étions du 2e bataillon du 7e, en 68.
J'avais une compagnie d'artillerie au 1er bataillon du 7e.
Faut croire qu'on a pataugé dans la même gadoue.
Ça, c'est sûr. Votre estimation de cette alerte ?
C'est le vrai bordel.
Pardon ?
Un Marine est un combattant, pas un fonctionnaire
qui remplit des demandes de matériel qu'il devrait déjà avoir.
Observation pertinente, sergent.
Poursuivez.
Attention.
Ça y est. On va au feu.
Ceci est un déploiement d'urgence
considéré comme exercice de préparation.
Nous faisons demi-tour. L'alerte est annulée.
- Merde. - À la prochaine, mon commandant.
Aponte.
- Lui. - Où est-il ?
Ça va pas ?
Y a pas de resquilleur avec moi.
Sans tes sardines, je te ferais valser à coups de pompes dans le fion.
Mais comme je suis un non-violent,
je vais me dominer, et je te tannerai pas le cul, ce coup-ci.
Cadeau, t'as la vie sauve.
Et puis, quoi ? Qui c'est, Aponte ?
Rien à cirer. Attention, c'est pas mon frère.
C'est cela même. Sergent Highway.
Entrez.
Excuse-moi, mon frère. C'était obligé.
Ma femme, Sara.
Nettoie un peu ça.
J'ai rempli toutes les demandes qui existent.
Avec une solde de Marine, je peux pas nourrir ma famille.
- Alors, j'ai pris un boulot. - T'as un boulot.
Tu veux quitter les Marines ?
Ça, jamais.
Eh ben, on fera sans leur paperasserie de merde, hein ?
Ta gueule, petiot.
Fond de solidarité. Réservé aux juteux de service.
T'occupe. On accepte d'être remboursé.
Reprenez donc ce gamin.
- Pourquoi tu souris, pine d'ours ? - Je savais que t'étais un Père Noël.
Si tu me refais un coup pareil,
tu te décalqueras sur le mur du mitard, avant que le SAMU t'y emmène.
Oui, sergent tirailleur Highway.
On lâche pas le duc du cool.
Ce mec, il a aucun savoir-vivre.
Alors ?
Lureen au Palace m'a dit que t'avais campo.
Lureen parle trop.
Je te paie une bière ?
Bon Dieu.
Tu re-débarques après une éternité, sans crier gare,
tu fais des histoires à mon travail, ça frise la bagarre.
Pour un peu, tu me fais perdre mon job, et miteux, encore.
Et puis, tu te pointes chez moi en espérant que, bonne poire,
je vais t'inviter à faire sisitte.
Toujours le même. Du culot, pas de caberlot.
T'as peur de quelque chose ?
J'ai peur de te faire un œuf de Pâques avec cette poêle.
Ce serait pas la première fois, avoue.
Sympa, chez toi.
Tu veux un verre ?
Toujours mal aux pieds ?
Tu sais, je trimballe mes verres 5 soirs par semaine.
Ce bar, c'est pas très "Belle au bois dormant".
Au temps passé.
Tant que tu dis pas "Au bon vieux temps".
On a eu nos beaux jours.
Peut-être. Je peux pas remonter si loin.
Comment ça va ?
Super bien.
Mieux, ce serait trop.
Quel bon vent t'amène ?
J'ai rempilé dans la Reconnaissance, ma vraie base.
Et alors ?
C'est pas pareil, cette fois.
En quoi ?
Je me rapproche du finish. Je sais pas où aller, après.
Je voudrais bien que la fin soit aussi bien que le début.
Tu veux des chips ? J'ai des bretzels.
Les petits extras du boulot.
Dis-moi une chose.
S'est-on mutuellement nourri l'un et l'autre ?
Pardon ?
A-t-on communiqué significativement dans notre relation ?
Relation ?
Je nous croyais bêtement mariés.
J'ai repensé au passé, récemment.
Je me demande où ça a foiré.
Foiré où ?
Chez moi.
Chez les Marines. Chez nous.
Bon Dieu, c'est bien toi, ça.
Tu n'as jamais su voir que tout ne se classe pas en bien ou mal.
Qu'y-a-t-il d'autre ?
Ce n'est pas si simple.
J'ai revu le deux-pièces du début de notre mariage.
Merde, que c'est petit.
On dit que tout rétrécit avec l'âge.
Dis-moi une chose.
Qu'espérais-tu de notre mariage ?
Eh bien, on avait parlé d'une plantation d'avocats.
Et d'une maison avec un barbecue.
Mais dès la première putain de guerre, tu étais volontaire.
Bon Dieu !
- Quoi ? - Comment j'ai pu être aussi bête ?
Qu'est-ce qui te prend ?
Petit salaud. T'as changé de tactique avec moi.
Fini l'assaut direct, tu me prends par le flanc.
Eh bien, je t'ai percé à jour et tu vas filer séance tenante.
Ça la fiche mal pour une femme de ton âge.
Vieille baderne, vétéran flétri, tu vas voir ce qui la fiche mal !
Va-t'en ! Allez. Fous-moi le camp !
Rembarque ta queue, sinon, j'explose !
Et prends ça, vieux con !
Je veux plus jamais revoir ta gueule burinée, compris ?
Ne reviens plus jamais ! Jamais !
Elle est toujours aussi timbrée, bon Dieu.
Sale con.
Je te hais !
Je t'emmerde !
Ce soir, notre gagnante est...
Miss Sarita Dwayne.
Minute, mec. Là, ça craint.
Tu veux me baiser la gueule.
Tu sais pas perdre.
Je suis pour l'égalité des chances dans le pied au cul. Votons.
Vous avez le droit de vote. S'il y a des oui pour Miss Nibards...
Vous tous, mon public, dites : "Vive le rock."
Non, vous êtes des Voltigeurs de la Jaquette.
Je joue pas à votre Monopoly, je vais pas tout droit en prison.
T'auras pas mon autographe.
Si tu veux vole-moi,
fais-moi crever de faim, dérouille-moi ou tue-moi,
mais m'emmerde pas.
- J'aime rendre service. - Je te redois un resta...
Putain de bordel.
Powers va te tailler la bite en copeaux s'il apprend ça.
Qui es-tu ?
Jones, 2e bataillon. Reconnaissance.
Debout, Marine. Un coup de main.
Highway sait que j'ai rien fait. On est frères.
J'ai payé sa caution.
- Il a besoin de toi. - Jusqu'à la prochaine guerre.
Chouettos qu'on l'ait sorti, non ?
Merde.
Café.
Je rêvais de voir ce bar de près.
Un lieu historique.
La Mary a servi les vétérans de 3 guerres.
Comment tu vas ?
Aggie va le remettre sur pied, comme toujours.
Highway, c'est une pointure. Il carbure sec, il freine léger.
C'est le must absolu dans les points chauds.
- Il a fait Crève-Cœur. - Ça, c'est vrai.
C'est quoi, Crève-Cœur ?
Écoute, il va falloir qu'on s'explique un peu
avant d'aller plus loin.
Parce qu'on va plus loin ?
Tu vas bientôt quitter les Marines.
Mais tu restes un va-t-en-guerre, de À à Z. Irréformable.
Et je trouverais mal mon rond à l'avenir, avec un Marine.
J'aime pas trop ta façon de dire "Marine".
Je dis Marine comme ça me chante, merde.
Je l'ai bien mérité.
Ça, faut reconnaître.
Je vivais dans un trou à rats quand l'armée rapatriait ses appelés
dans des cercueils à drapeau.
Je crois pas avoir fermé l'œil en 68.
- Tu te souviens de cette année-là ? - Si je m'en souviens.
Je branchais ma télé le matin, je grignotais devant le soir
espérant t'attraper au vol aux infos
et priant qu'il n'en soit rien.
Et puis, pelotonnée dans mon lit, je pensais :
"Où est-il ? Que fait-il ? Est-ce qu'il est vivant ?"
Et je ne savais rien de rien.
Oui, des tas de choses marquent plus une femme qu'un tir de mitrailleuse.
Je te jure, ne rien savoir, c'était l'enfer.
Excuse-moi.
C'est rien, chérie.
C'est rien.
Ce merdier, on l'a perdu et repris pendant 6 jours.
Baïonnette au canon. Corps à corps. On s'est battu comme des lions.
Ils ont mis le paquet aussi. Lourdes pertes.
On était du 23e d'Infanterie. On a rejoint les Marines après.
On était plus jeune que toi.
J'ai jamais entendu parler de votre Crève-Cœur.
C'est pas dans les livres d'Histoire. Simple escarmouche oubliée.
Elle avait juste un numéro, cette côte.
En arrivant, Stoney Jackson a dit : "Les filles..."
même si on n'y passe pas, ce sera un crève-cœur."
- Qui c'est, Stoney Jackson ? - Le mari de la Mary.
C'était notre sergent de peloton.
C'est lui qui a proposé Highway pour la Médaille d'honneur.
Highway a décroché cette médaille-là ?
Il a attaqué deux nids de mitrailleuses, tout seul.
Trois jours sans dormir.
La dernière vague ennemie, il l'a repoussée presque seul.
Quand ça a été fini, il y avait que moi, Stoney Jackson et Tom Highway.
On était les seuls encore en vie.
Qu'est-ce qui est arrivé à Jackson ?
Tué à Khe Son, en 68.
Je vous fais à manger ? C'est rien à faire.
Pardon, vous seriez pas levée
quand le sergent part pour la base ?
Je lui sers son café, et je lui prépare ses affaires.
Chaque peloton progressera vers l'objectif,
soit la Fosse aux ours du bataillon.
Les premiers arrivés auront 72 h de permission.
Mon commandant, ce serait un honneur de vous avoir avec moi.
Merci, adjudant.
Debout.
Johanson, resserrez-moi ces putains de sangles.
Sergent, j'ai le vertige.
- Moi aussi. - Vous ?
Sauter d'un avion en parfait état n'est pas un acte naturel.
Alors, exécution, et profite de la vue.
Mouvement.
C'est nous le premier peloton arrivé à la Fosse.
Pas si vite, lieutenant.
Zut. Le Premier peloton.
Mon commandant, c'est Highway.
- Merde. - Activons. Coiffons-les au poteau.
Premier peloton, derrière moi !
Reco, vainqueur.
Sergent, ceci est déplacé. Le Premier peloton est victorieux.
Je crois que là, on a un petit problème.
Étant mon arbitre, vous avez ordre de nous déclarer vainqueur.
Ce ne serait pas juste.
Que proposez-vous pour résoudre ce différend ?
Affrontement.
- Bon. Posez votre barda. - Déloquez-vous, et allons-y.
Sortez-les de là.
Allez !
Reco !
Sergent-major, 1er Peloton, vainqueur.
Pas d'accord, mon commandant.
Vous déraisonnez.
- Le 1er Peloton est le roi de la Fosse. - Sur quels critères ?
- Votre homme a triché. - Il a improvisé.
- Il a triché. - Il s'est adapté. Il a dominé.
Il n'y a qu'une solution. Chefs de section, corps à corps.
N'oubliez pas, je suis le chef de votre peloton, aujourd'hui.
Vieux croulant, il est temps qu'on te remette à ta place.
C'est super d'avoir flanqué la pile à l'élite du major Powers.
J'ai été bouffé par une mégachiée de bestioles.
Avec tes pustules, t'as l'air bodybuildé.
Je me suis foutu dans des orties.
Ils te fileront en service minimum avec ta peau vérolée.
Le rêve. Cette fois, terminé, t'auras plus à te faire chier.
Je t'emmerde. Je commençais à me distinguer.
Ce mec est nase.
Mais y a plus nase.
Le sergent Highway, c'est le mec le plus nase que j'aie jamais vu.
Oui. Et maintenant, le dernier tube de Reco and Co :
"Highway, sergent Nasebroque."
"Astique mon arme, je t'astiquerai."
"Bionique. Marine bionique."
C'est ça. Marine bionique.
Il en a allumé plus d'un À la côte appelée Crève-Cœur
Gaffe à Highway le balafré Le roi des boules-à-zéro
C'est un dur, un parano Le Marine bionique
Il est Marine dans le sang Veut des lits au carré
Il a foudroyé Powers
Mis au tapis Webster
Si tu fais chier Papi Nasebroque Tu y laisseras ta peau
C'est la bête des boules-à-zéro Le Marine bionique
Il ne connaît, le salopard Que la tenue léopard
- Pas le temps de chier, de se laver - Pas de clope, ni tôt ni tard
Fais gaffe au sergent Highway Ou tu finiras au mitard
Faut quand même que je vous dise.
Highway a décroché la Médaille d'honneur à Crève-Cœur.
Vous vous rendez compte ?
Je savais que c'était un bon, mais pas à ce point.
Le major Powers veut un témoignage écrit de vous tous.
Quel genre de témoignage ?
Le sergent Highway a fait du tir à balles réelles,
non autorisé pendant la manœuvre.
Qui dit ça ?
Vous l'aviez pas dans le nez, Highway ?
J'ai entendu un tir de AK-47 venant de votre chef.
Vous avez pas envie de retrouver la vie pépère ?
Sans "fait chier" ?
Je crois que personne nous fera chier, telles que je vois les choses.
Y a 48 h de perm' à gagner pour tout le monde.
Je vais commencer par toi.
J'ai rien à dire.
Ça pourrait se gâter pour vous, si vous refusez de coopérer.
On n'a rien à te dire, Webster.
Gare ton fion chez tes petits pédés du Premier peloton.
Un coup de gueule, ça va. Deux, bonjour les dégâts.
Conseil d'ami.
- Je déteste les mondanités. - Tu va adorer ça.
Ta présence est requise à la soirée portes ouvertes
chez le commandant du MAU.
- Je lui pisse à la raie. - Incontournable, sergent Highway.
L'air martial, arbore tous tes rubans.
Le beau linge verra enfin un héros debout.
- Cap sur le bar. - Bonne idée.
Un privilège d'accueillir une Médaille d'honneur.
On vous a foutu le bordel, ces temps-ci ?
- Non, pas ces temps-ci. - Merci d'être passé.
J'adore voir les huiles claquer des talons devant ce bout de ruban.
C'est une soirée petit doigt en l'air ?
Surtout pas braguette ouverte, Popaul à l'air.
C'est pas Johnson qui avait fait ça devant des Auxiliaires féminines ?
C'était moi. Johnson a fait voir la lune en plein jour à un général viet.
Buvons à Johnson et à ses restes partis en hachis.
Un sacré marrant, c'était.
Dans ce genre de fiestas, la converse est très coincée.
Je mets la barre sur la sortie de service.
Et cette folle soirée ?
Tu ne pleureras pas si je te le pique ?
Je m'en remettrai.
Je vais voir le rata.
Danseriez-vous ?
- Toi ici ? - Ils m'envoient toujours un bristol.
Offert par moi, ce parfum ?
Qu'est-ce qu'il y a de si drôle ?
Ça me rappelle le bal du lycée
et le chaperon, avec son décimètre.
"Agnès, veuillez laisser vingt centimètres
entre vous et votre cavalier."
Oui, je m'en souviens bien.
C'est pas cette nuit-là que toi et moi, on a...
Si, tout à fait.
Agnès, vous étiez une fougueuse pouliche, savez-vous ?
Qu'en disent tes magazines ?
Je n'en suis pas encore là.
Tu les lis toujours ?
Affirmatif.
Que disent-ils des ex-épouses ?
Pas grand-chose. Juste que la baise est géniale puisque
on n'a plus à établir de relation signifiante.
Tu t'efforces de nous comprendre, toi.
Du mieux que je peux.
C'est parce que tu peux plus être Marine et que tu es au terminus ?
Pardon. J'aurais pas dû dire ça.
C'est pas grave.
On se connaît depuis trop longtemps
pour se plaquer dès qu'on s'arrache un peu les yeux.
Je suis désolée. J'aurais pas dû dire ça.
Décidément, ça marche pas entre toi et moi.
Avec son mari.
- Soirée de rêve. - Très familiale.
J'ai repensé à notre plantation d'avocats.
Roy veut que je l'épouse.
Qu'est-ce que tu as répondu ?
Le 22e amphibie de Marines est en état d'alerte.
Les officiers et sous-officiers regagneront d'urgence leurs unités.
Encore une simulation à la con, non ?
Là, c'est la guerre.
Nous aiderons au sauvetage d'otages U.S. sur l'île de Grenade.
L'île de quoi ?
Grenade : île des Caraïbes, appelée aussi Ile aux Épices.
À 86 milles nautiques du Venezuela.
Notre mission : être héli-largués
dans une crique
pour reconnaissance avant débarquement.
Non, ça, je peux pas. J'ai oublié mon écran solaire.
Justifiez votre solde. Mouvement.
Attention. Sur pente d'envol, décollage hélicos.
Là-bas !
Vos lunettes.
Prépare-toi.
Choozoo, tu me reçois ?
Ici, Highway. Tu me reçois ?
Au bataillon, ils veulent une reconnaissance de la fac.
Pas de vagues avec Powers.
On s'en boit une après.
Dispersion.
C'était quoi ?
AK-47. Tac-à-tac typique.
Progression rapide et prudente.
Fous-moi le 60 là au coin.
Vous me couvrez.
Highway est fêlé.
Ils ont décroché, lieutenant.
Doucement.
Cubains.
Trois d'une patrouille de reconnaissance.
Dispersion. Sûr qu'ils ont des copains dans le coin.
On y va.
Dispersion, bordel. Allons-y.
Vas-y.
On a oublié les hot-dogs. Je re-fonce à New York les chercher.
- Fort en bull comme fort en gueule ? - Jones le crack des poseurs de jack.
Fragetti, va avec lui.
Paré ? On se lance.
Suédois, là-bas avec ton M. 60.
Voilà l'ayatollah du rock'n'roll !
Gare ta gueule à la récré.
Planquez-vous.
Seigneur...
pardonne-moi.
On fonce.
UNIVERSITÉ ST. GEORGE FACULTÉ DE MÉDECINE
Dites bien qui vous êtes pour éviter les bobos.
Salut, éventuels otages, je suis Stitch Jones, M. Funkadélic.
Dis que t'es un Marine, dugland.
R.A.S.
Marine U.S. !
Tu fais des progrès.
Putain, sergent !
Marines U.S., madame.
- Marines. - Ça va, tout le monde ?
C'est vrai que chez une belle fille, y a rien à jeter.
La section Delta nous a trouvé des planches de surf.
On vient de me rouler quatre pelles. Le coup de foudre.
- Il était beau gosse ? - C'était une fille.
Nettoyez vos armes, vérifiez vos munitions.
Tout est en ordre. Pas de pertes, pas trace de l'ennemi.
Bon. Je prends des clichés avant de boucler cette mission.
On s'est heurté à forte résistance en chemin.
- Des fanatiques autochtones. - Négatif.
Soldats cubains armés de fusils russes.
Ces données sont déjà prises en compte.
Le Papi vous dit :
"Maniez-vous le cul et reprenez le combat."
Faut reconnaître cette colline.
Un pilote y a vu des blindés.
Père Noël, tu nous gâtes.
T'es trop moche pour être éternel.
Allez en reconnaissance.
Mais attendez Fox Trot avant l'assaut. Et restez en contact.
Je renvoie ces données, ou sont-elles déjà prises en compte ?
Mouvement.
Powers bande pour vous. Le sommier va grincer.
Section reconnaissance. En formation.
Couchez-vous.
Les gonzesses, grosse boulette d'entrer ici.
- C'est ma faute. C'est mon idée. - Condoléances à leurs mères.
Ne dites pas ça, sergent !
Canardez-moi tout le secteur.
Liaison P.C. demandons renfort aéroporté.
Je crois que Profile est mort.
Le laissez pas mourir.
Je suis pas le bon Dieu.
Allez, gaffe à votre peau. Allons-y.
- Ça va ? - Impec.
Mieux que Profile.
Je peux encore me battre.
Faut se sortir d'ici, oui, sergent ?
- T'as un rencart ? - Allez savoir.
Profile est mort par ma faute.
C'était son heure.
Et quand c'est l'heure, rien à faire, c'est l'heure.
Ils auraient tous pu être tués.
C'est pas le cas.
Alors, faites pas deux fois la même erreur.
Demandons du renfort aérien,
mais faudrait savoir où la ligne est coupée.
- Présent. Pour l'amour, partant. - Merci d'être volontaire.
Monte sur le toit et vois où la ligne est coupée.
Reste pas planté là, merde.
Pourquoi je suis pas chez moi à regarder des cartoons ?
Loin de ce merdier.
Bande d'enculés, vous savez sur qui vous tirez ?
Je suis l'ayatollah du rock'n'roll.
Ils parlent même pas l'anglais. Bande d'enfoirés bouffeurs de bananes.
- Ça marche. - Je veux.
J'ai failli me faire trouer le cul pour la fée Télécom.
Mademoiselle.
Je veux appeler l'étranger, d'urgence.
Passez-moi Camp Lejeune, Caroline du Nord. En PCV.
Qui a une carte de crédit ? On n'accepte pas les PCV.
Rien à craindre, Stitch est là.
Je vais jamais au combat sans ma carte.
Camp Lejeune.
Ça va pas la tête ?
Code 2-1-9.
- Ils ont eu l'appel ? - Je ne sais pas. Ça a coupé net.
- Donnez-moi ça. - Où tu vas ?
Faut leur indiquer notre position.
On ne sait pas si l'appel est passé.
Il faudra improviser, lieutenant.
Merde, Highway a été touché.
Qu'est-ce qu'on fait ?
On y va.
Ne meurs pas, vieux.
La main dans la main, c'est bien, mais les bains-douches
pour de folles nuits, zéro. Compris ?
Je t'ai vraiment cru mort.
T'auras pas ce pot.
Alors, lieutenant, qu'est-ce qu'on attend ?
À l'assaut, chiens de guerre, prenons-la, cette colline.
Sortez-les de là.
Hors d'état de nuire.
Merci. Caporal Jones.
Emmenez-les.
Vous avez entendu ? Emmenez-les.
Qu'est-ce que vous foutiez ?
Je goûtais le panorama.
Vous avez enfreint une consigne.
Vous deviez rester en contact et ne pas prendre la colline sans moi.
Relevez-vous, Highway.
Sauf votre respect, mon commandant, vous me pelez le jonc.
Qui est votre autorité ?
C'est moi. Major Powers.
C'est de vous, l'ordre d'assaut ?
Ring et Highway ont enfreint une consigne.
Je leur avais dit d'attendre mais ils ont néanmoins chargé.
Pourquoi ?
On est payé pour improviser. Dominer, s'adapter.
C'est de moi, l'ordre.
Ring, ceci vous coûtera votre carrière.
Bleu dans l'infanterie ?
Je viens de l'Équipement.
- Efficace ? - Oui, mon colonel.
Retournez-y. Vous foutez le bordel en tant qu'officier.
Ceci est une unité amphibie de Marines. De bêtes de combat.
Ring et Highway ont pris de jeunes bandeurs,
ont pris des initiatives et ont pris le dessus.
Beau boulot, lieutenant.
Ramenez ces recrues à Point Cerise.
Rompez.
Et vous, gueules enfarinées, qu'est-ce que vous regardez ?
Dégagez ma zone de largage.
Semper Fi.
Là, on n'est plus à 0-1-1., hein ?
Voilà ma famille.
T'es attendu ?
Non, mais il fait beau, je suis prêt à tout.
- Mets le paquet, mec. - Tout à fait.
Comme je t'ai dit, je suis prêt à tout. Tu piges ?
Quand tu veux, mec.
Tu seras bientôt civil.
Cheveux longs, grasse matinée, et star de rock'n'roll à la con.
Le juteux, Choozoo, veut que je rempile.
Et t'as signé ?
Soyons francs, je suis meilleur Marine que chanteur.
T'es aussi beaucoup plus con que je pensais.
Et toi, non ?
Non, j'en ai ma claque. Plus de place pour un vieux comme moi.
Et puis, t'es la relève.
Le zimboumboum et le défilé, c'est du réchauffé pour toi.
Soyons francs, c'est la première fois.
Eh oui, les voilà, mes chéries.
Le devoir m'appelle.